Diana - conto de marcos samuel costa
alma de rato, by marcos samuel costa, 2026
Diana
Caso
ela tivesse um nome um dia, esse nome foi esquecido. Esquecido como quase tudo
em sua vida. Caso guardasse alguma memória, era somente sua e a deixava
escondida dentro de si mesma. Ela passou a ser uma coisa, somente uma
mulher em situação de rua, um corpo que, mesmo vivo, estava morto socialmente,
morto para quase tudo. Morto para uma sociedade que se diz completamente limpa.
Limpa em tudo, quase banhada em cloro. Águas correntes e sabonetes cheirosos.
Ela desceu as escadas do cais e caminhou
para debaixo do píer. E essa foi a última vez que foi vista. Muitos se
perguntavam se ela teria morrido ou levada pelas águas, e estava em algum lugar
perdida. Muitas pessoas a viram descendo. Muitas pessoas sabiam que os viciados
desciam para debaixo do píer para queimar pedra. Porém, com o subir da maré,
voltava, mas ela não voltou.
Passaram-se algumas semanas e ela já tinha
caído no esquecimento, e ninguém procuraria por ela, nenhum familiar. Ninguém
saberia nem dizer de onde ela era. Poucas ouviram até sua voz, uma voz que,
quando criança, era doce, docíssima e cantava no coral da igreja, cantava os
hinos da harpa junto com as outras crianças. Sua voz se destacava; a regente
sempre dizia: “Quem fará esse solo será Diana”. O pastor também gostava da sua
doce voz, pedia para ela cantar depois do ofertório, e então ela cantava usando
o playback, cantava músicas com tonalidades muito altas. Era impressionante
para a sua idade. A congregação toda comentava o poder de deus na voz daquela
menina.
Naquela época, ela ainda tinha nome, seu
nome era Diana, e esse era seu único defeito lhe dizer à professora da escola
bíblica, pois não era um nome bíblico, e então, ela lhe respondia amiúde:
“Minha mãe me colocou esse nome quando ainda era mundana”. A professora
assentia com a cabeça e lhe dizia: “Mas é perigoso, um nome carrega muita
força”. Crescia ali, no chão seco e distante do Maranhão, com pai ausente, com
uma mãe sofrida. E tudo que tinham era aquela igreja, a ajuda dos irmãos. As
doações. Viviam numa pequena casa: ela, a mãe e muitos irmãos. A mãe trabalhava
em casa de família, e ela cuidava dos irmãos. A escola lhe foi tirada muito
cedo.
E quem ouvia sua voz elogiava era uma voz
marcante. Uma voz cheia de ternura.
Mais ou menos dos doze aos treze anos
passou a trabalhar na casa pastoral. Lava e passava para o pastor que vivia ali
sozinho, pois sua família morava na capital, então precisava de um cuidado
feminino. Foi ali que tudo começou, a grande desgraça de sua vida. Os abusos,
as violações. Ficou para ela quando chegou em casa e contou para a mãe, e ela
lhe deu uma surra, chamando-a de mentirosa e dizendo-lhe que deveria ser grata
pela oportunidade. Aguentou o que pôde, tudo aquilo. Apanhava em casa e era
abusada na casa pastoral. Até que um dia fugiu, desapareceu daquele lugar
horrível.
Quase um mês depois foi vista subindo as
escadarias do píer. Uma ambulante notou aquela cena e sabia que fazia semanas
que havia sumido e circulava os comentários de que ela talvez tivesse dormido
depois de fumar a pedra de crack e às águas lhe arrastaram. Em sua segunda
morte, dada pela boca das pessoas que ali frequentavam, ela gozava de uma
mínima atenção. Assustados todos a olhavam, pensando algo como: “Ela não tinha
morrido...”, estava ali, outra vez em carne e osso. Aliás, em carne e osso,
magra como antes, com a pele destruída como antes. Tudo em absurdo. Em triste
certeza que causava tristeza em quem lhe olhava. Tornou-se assunto por algumas
horas, depois novamente foi esquecido.
Andou por ali novamente, vendeu, comprou e
roubou como todos faziam, sem alarde, com alarde, com gritos e silêncios, sem
nenhum constrangimento. Ninguém a viu comendo nada, mas dizem que quem queima
pedra nem fome sente; não a viam tomando água, nem nada. Quando o pessoal das
igrejas vinha para distribuir sopa e remédios, ela não ia, ficava deitada sobre
seu papelão. Uma ou outra conversa sobre ela surgia. Porém, como ninguém a
acompanhava o dia todo, em algum momento ela deveria comer e beber; eram o que
pensavam.
Vez ou outra ela descia para debaixo do
píer, sozinha, não mais de grupo como a viam antes, fazia suas coisas só. Não
mais ajuntamento, ninguém ia até ela lhe perguntar nada, estava ali naquela
praça central vivendo como muitos, no limite.
Houve uma noite, uma noite muito estranha.
As pessoas contam que, depois de um confronto, a PM desceu à madrugada, metendo
bala em todos, para os espantar do centro, fazer circularem. Vez ou outra isso
acontecia; era como se fosse uma “poda”. Sabiam que ninguém iria reclamar de
qualquer morte. Tinham apenas cuidado com o pessoal dos direitos humanos, gente
de esquerda, esse pessoal que gosta de jornalismo da verdade. Porém,
sempre como desculpas, qualquer coisa envolvendo assaltos, furtos e drogas.
Diziam que foram eles que começaram a pancadaria com paus, pedras e desordem.
Como se qualquer dessas coisas pudessem com uma bala, com o metal letal nas
mãos daqueles carrascos.
Dizem, muitos dizem, especialmente quem
chegou cedo e viu a crivagem de bala perto do píer, que a PM atirou, mas nela,
nela, a bala atravessou sem causar nada. Era como se ela fosse feita de ar, uma
sombra ou miragem. A bala passou por ela e se jogou na noite; ela, a que um dia
foi chamada de Diana, ficou ali, sem se importar. Dizem ainda que cantou algo
como um hino, que de sua boca saía uma voz profunda e suave. Que causou um
remoço nas pessoas, que sentiam vontade de chegar perto dela e a abraçar; no
entanto, não tinham forças suficientes para tal coisa. Uma voz cheia de ternura.
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