geografia desocupada

(imagem do google)

 – Não é de ninguém a culpa, entenda.

 – Há um culpado

 – A culpa é tua então.

 – Minha? Minha não. Foi tu que desistiu. Que teve medo. Fugiste para longe e nunca soube voltar. Enquanto eu enfrentava minhas dores.

 – E tu achas que eu não sofria?

 – Não. Tu foi celebrar a grande festa de tua vida em outro lugar. Não sabes sofrer. Eu sofri.

 – Tem escola que ensina? Não sabes do abismo que caí. De quantos dias levei para olhar o sol. Levantar da cama. Quantas agulhas me furaram. Quantos remédios tomei. Exames que fui submetido para descobrirem uma doença que nem existia, minha dor era você. Desculpa!

 – Desculpa?

 – Sim. O que te trouxe aqui?

 – O ódio.

 – O ódio e amor são a mesma coisa.

 – Não sei.

 – A fronteira entre ambos é tão curta. Mas isso mostra que o amor ainda vive ai em ti.

 – Amor por ti? Eu te mataria e ainda viveria feliz.

 – Mentia.

 – Não duvides, olhe aqui, olha minha arma.

 – Então me mate, já não sei o que é viver há tanto tempo.

 – Falas porquê tu sabes que eu não faria. Mas eu farei.

 – Faça.

 – Aqui está toda a dor, toda a carne. Nossa ceia.

 – Esse mar não mexe com tuas lembranças?

 – As lembranças ruins que tu deixaste? Do teu corpo em simbiose com o meu? Lembro daquele dia, que tu me trouxeste de bicicleta aqui, que na beira da praia um boto morto era arrastado pelas ondas. Mas ignoramos. Tu tiraste minhas roupas e passou tua língua em toda a geografia desocupada do meu desejo.

 – Antônio?

 – Foi, foi isso. Naquele dia eu estava estudando para minha prova de filosofia, mas deixei tudo de lado e vim te ver. Tu integral, íntimo e tão gigantesco para mim. Eras essencial. Meu maior pecado.

 – Antônio?

 – Mas tudo acabou. Tu fugiste, teve medo de tua família. Foste embora. Atravessou sozinho as águas que nós iriamos enfrentar juntos.

 – Antônio?

 – O que foi?

 – A água já bate em tua barriga. É nossa hora de atravessar.

 – Contigo não vou para lugar algum, Pedro.

 – Naquele dia... ah aquele dia. Cheguei em casa depois de nosso gozo. Meu pai me esperava com uma arma na mão e minha mãe com uma bíblia. Minha irmã chorava muito e meu irmão me olhava como um olhar estranho. Foi o olhar de meu miúdo que me acabou de verdade. Aquele irmão que eu tanto amava e cuidava, me olhou com tanto julgamento. Meu pai não disse que me mataria. Dizia que te mataria, que acabaria com tua vida, que iria tirar o emprego de teu pai, que ia deixar tua casa na miséria. Antônio? Eu te amei mais do que a mim mesmo, apanhei tanto naquele dia. Todo o ódio do homem recaiu sobre mim, as mãos pesadas do meu pai dessoravam minha intimidade. Fui por te ama.

 – Por que não me contou nada? Eu não acredito em ti.

 – Não deixe o ódio vencer. Eu não podia. Chegar perto de ti seria arriscado de demais.

 – Nem uma mensagem no celular?

 – Não podia.

 – Nem um bilhete?

 – Entenda... foi por amor. Ou atravessamos agora ou nunca mais teremos outra oportunidade.

 – Não confio em ti, mas vou. Nada mais importa.

 – Venha por amor.

 – É por amor.

 – Me der suas mãos.

 – Aqui estão elas.

 – És um homem tão lindo.

 – Sonhei contigo todas as noites, sem nenhuma quotidiano diferente disso. Todos os dias a imagem e o desejo.    

 – Eu sonhei contigo durante esses cinco anos. Todos os dias, Antônio.

 – O milagre de Cristo foi na praia. Estamos aqui, Pedro e Antônio, vivendo novamente o amor.

 – O vento é a voz dele.

 – Nas suas pisaduras fui sarado, o castigo que estava sobre mim ele carregou.

 – Mergulhe.

 – Eu te amo.

 – Mergulhe, ainda hoje estaremos no paraíso. Viveremos todos os dias o amor. O jardim da vida. O cálice. A cruz.

 – É verdade, estaremos unidos a matéria, a criação, nossos corpos de água dentro da água, integralidade.

 – Unos.

Marcos Samuel Costa - prosa 2018